traição

Isaac Silman

é traiçoeira a memória

que se desenha num olhar

fugidio. prefiro pisar o palco.

afinal falta pouco para

o black-out.

sem aplausos.



Natal global

Pais natais e pinheiros chineses

por uma pataca

guirlandas e presépios de Taiwan
por tostão e meio

artesanato indiano

fome no Sudão

terrorismo Norueguês

(como o bacalhau)

estrelas polares derretidas

jasmim muçulmano periclitante

champagne francês

inundações no Camboja

caviar russo

Tchetchenos amordaçados

Putin em forma

mercados europeus

nas mãos de Sarkomerkel

Majestade britânica

à parte

e Americanos cow-boys

a fazer justiça própria

as they Ken sem Barbie…

as consciências estão tranquilas

com imensas doações

felizmente que há pobres

para mostrar corações

e assim vai o mundo

num rebuliço medonho

a justificar profundo

este dezembro enfadonho.

[...]

Orianne F.

não adianta deixar

migalhas

pelo caminho.

não faço questão

de voltar



Du côté de chez... moi...

deambulando com Cesário

Almada Negreiros

falta-me o campo

verde para fugir

à febre amarela

e ao absinto do lado

de dentro do botequim

fin-de-siècle

anacrónico



Eugénio revisitado

há um tsunami de estranhamento
que se aproxima
perigosamente
da concha onde
me exílio
deste tempo.

é sufocante o ar que
se respira
são sujas as paredes
secos os animais
esqueléticos os pomares

faz-se tarde
ao amanhecer cada
dia o vento
arrepia as estações
e os violinos
confundem-se
com a miséria
estampada nas calçadas.

mergulhar no sal
da língua é a única
salvação.

autópsia (αὐτοψία)

αὐτοψία

Paulatina e acentuadamente Theo ia perdendo a destreza vocabular que lhe saltava directamente das mãos para as centenas de cadernos que guardava, numerados e datados, na secretária centenária que o acompanhava desde menino, por via paterna.

Piruetas semânticas que deleitavam uma horda de papa-açordas, aspirantes a leitores privilegiados, que batiam à porta de todos os salões literários, se embebedavam em todas as vernissages, e faziam fila à porta do teatro a fazerem-se a convites desperdiçados e que rodeavam Theo, basbaques, diante de prosas que mal conseguiam ler em voz alta e por isso consideravam eloquentes. Nunca entenderam, portanto, que Theo lhes desconhecia os perfis e tão pouco lhes sentia os perfumes de marca.

Numa tarde invernosa de Novembro, porém, Theo preparava-se para uma leitura pública e ninguém reparou que o seu olhar estava mais distante ainda do que o costume. Pegou nos cadernos que tinha cuidadosamente seleccionado para ler, enfiou-os com pressa na pasta de couro, bastante descosida, e avançou pela sala, curvado mas firme, em direcção à porta de saída.

Cuidaram os clientes literários tratar-se de uma performance desconstrucionista e voltaram-se nas cadeiras, espreitando avidamente o desfecho exemplar do Apolo das letras,

Mas Theo afastava-se cada vez mais, fustigado pelo vento e pela chuva e desceu as escadas, do passeio até à praia. À medida que se aproximava do mar, os seus olhos regrediam da lonjura em direcção às ondas atormentadas até que um sorriso se foi desenhando nos lábios. Estava a conseguir, enfim, um diálogo único, estava de novo a escrever de coração um texto surpreendente, com palavras que tinham asas nos pés.

No seu entusiasmo crescente, foi avançando até perder o pé, até que a água lhe cobriu a cabeça e lhe inundou os pulmões...

Felizmente nem sequer teve tempo para ouvir os aplausos do público fiel.

pescador de memórias

pareceu-me ouvir-te
do lado de lá do tempo
do lado de cá do rio
onde as nuvens
se desenham maçãs
as gaivotas me tropeçam
nos olhos e o barco
fica na barra
incapaz de fotografar
tempestades.

resta o poema
límpido de lágrimas
para sobreviver
à dor do mar.

l'année de la pensée magique

Em memória do nosso querido João Paulo Seara Cardoso

e para a Maria Ana

baptismo

R. Magritte, La mémoire, 1948

hoje morreu-me

mais uma célula

instalou-se um ponto negro

na borda da memória

um cancro pronto

a estender as metástases

pelo álbum amarelado

de retratos sépia

hoje encurtou-se o tempo

que me separa

da ausência

afogou-se a lágrima

num bolso roto

desfigurada pela

secura dos olhos.

aqui

vou deixando migalhas

paulatinamente

dispostas a indicarem

o percurso

até ao cais

do poente

anacronismos

Inês Marques Gomes

1.

estava seco

o verso da folha

quando caiu uma gota

de chuva.

não chegou a tempo

de matar a sede.

2.

a mão que nunca conheceu

o travo da terra

é incapaz de afagar

um rosto só.

3.

há uma sabedoria

só de rugas e de kairos

para perceber que

um dia de sol é

igual a um dia de chuva.

Confissão

Jeronymus Bosch



Não.

Não sou uma ordeira

Mente indignada

Que vai beber uns copos

Na hora da despedida.

Prefiro-me Antígona desempregada

Diante de uma plateia vazia

Já que não são estes os tempos

De uma justiça de sangue.

Não.

[Despudorada contarei

A quem queira ouvir-me

Que o sol também pode ser azul

Ou podem voar os peixes

Sem ser num quadro de Bosch.]

mundo meu

04-10-11 - o meu fim de dia



desmoronou-se

enfim

a minha casa.

ficam paredes

para trás, portas e janelas

ficam soalhos

e estantes

fica muito bric-à-brac

e espelhos também.

ficam gatos e sofás

escrivaninhas

e máquinas de costura

ficam quadros e

cortinas ficam

fotografias e cadernos.

- ficam casas -

agora tenho

o mundo para habitar

estes olhos cansados

e um corpo curvado

as mãos menos

ágeis, mas a alma

bem curtida pelo tempo

e um coração aberto ao sol.

já não preciso

de roupa nem artefactos

e o chão é

a minha cama. ou o mar.

(só preciso de respirar)

olhos meus

Foz do Douro, Porto

                                                                                     (para a Maria Ana)

Um dia

Há-de ser um dia

Eu vou gritar

Por ti

Até me esvair no rio

Que vai entrar no mar:

MAR

ma dame

desnecessárias
as palavras que
inscrevo
na curva da tua cintura,
ma dame,
diluem-se na garganta
do caminho solitário.

infância

é quando uma andorinha se engana de estação

que percebemos a feliz impossibilidade de afagar o horizonte.

pastiche

Ceci n'est pas un livre.

de regresso a Ítaca

com Kavafis na foz do douro

retardo um pouco mais

o regresso a Ítaca.

gritam de branco

as gaivotas sugerindo

a agilidade do amor

sobre as ondas

outrora safiras

atiradas aos deuses

agora

com Kavafis na foz do douro

é já um corpo tisnado

de sal que apreende de

vagar o sentido de Ítaca.

tempus

(para a Ana Luísa e a Migui)

tenho um arroz de forno

no meu horizonte

que me sugere

metáforas de afectos

um arroz de frango

com textura de terra

risadas soltas

escorrendo pelo

tinto maduriense

a afagarem-me olhos e falas

fêmeas numa língua

partilhada pelo

signo da amizade

cerzida entre

kronos e kairos.

assim guardarei no

presente do futuro

pedacinhos de ossos

e de lúcia lima

que me alimentaram

o devir antecedente.

"contrariedades"

não há como designar

com substantivos abstractos

os gumes afiados

que rasuram a brancura dos meus dias

ensanguentados de mortos famintos

e de violência londrinamente obscena.

tudo se resume

a uma janela indecorosa

degradada

sobre a cal

e as palavras saem-me

azedas destas

mãos enrugadas

de vergonha.

para além de

na rota do silêncio

revisitei os meus labirintos

com a lentidão de uma viagem homérica.

perguntei por mim

às oliveiras e riachos

às sombras dos chaparros

e todos confirmavam

o meu desaparecimento.

nem novas nem sussurros

ou palavras soltas.

é bom saber que

a música serpenteia

para lá da humana condição.

tatoo

tenho o mar entranhado na pele

por mais amarela que seja a paisagem.

fadiga

Yuko Ishii



Entre um riacho

Escorrendo pelas

Paredes do verso

E um enviesado

Discurso acerca da

Imponderabilidade

Do tempo

Conjugo os vasos

Da minha janela

Varro a caruma

Dos livros abandonados

E estendo-me na areia

Recolhendo búzios.

Aborrecem-me

Os pensamentos inodoros.

Testemunho

Vou deixar a mesa posta. Pão e vinho com suor e lágrimas de felicidade. O jardim coberto de flores silvestres e os frutos à disposição nas árvores, ou no quintal. Tragam música e poetas. Dancem com o sorriso desenhado no coração e abracem-se em uníssono.

Quando eu morrer façam-me uma festa, porque o sol nos abençoou, a terra nos acolheu, o mar nos salgou. E eu fico aí, num cantinho de cada um.

presente (e)terno

Isabel Mendes Ferreira

(para a IMF)

há o trigo e o joio. há o tempo chamado peneira. há as malhas que se apertam com o correr dos dias e com a invasão das rugas. em volta da garganta.

e nesse discurso da vida são cada vez mais parcas as pérolas ou rosas que merecem ficar retidas no baú que me acompanha os passos até ao derradeiro. são gotas de água, ou conchas. pode ser um aroma apenas. ou um abraço que é eterno.

é assim que vives em mim, enquanto vivo.

sem nome

Verushka



Quero um comboio. Ou uma estrada e um chevrolet. Sem Sintra. 

Quero um caminho sem pressas, sinuoso. Quero ir sem saber onde, quero ficar sem saber porquê. Quero não querer.

Ser, apenas. Não ter um nome. Uma língua, uma casa, uma pátria. Nem uma identidade. Nem outra. Cá e lá. Vou indo , sendo, de acordo com a direcção do vento sem responder a ninguém, poeta sem musa, Safo. A ousadia de não aceitar os verbos transitivos e negar os intransitivos.

Quero o limbo, as duas faces da folha, o instante inefável da pequena morte.

Não quero.

Nada. Ninguém.

tu

o meu mar só tem um nome.

a ponte

teimo até à
última gota de sangue
para encontrar-me
só e vária
alheia a toda a
espécie de outros
possessivos que
me rasgam os olhos.

entre mim e o limite
a ponte
é de palavras suculentas.

Instante

Marjolaine Clermont



são mesmos os passos

ou as mesmas calçadas

que percorro hoje?

procuro um cheiro

agridoce uma anca

de cor uma pretidão

entranhada nos

olhos

e a memória diz-me

que é efémero

até o registo do

beijo.

um dia lembrarei

fugazmente

cada passo em cada calçada

com o cheiro

que me preencheu a vida.

nunca são mesmos os passos.

intransitiva

Edward Hopper



Escrevo intransitiva

na curva que desce

até à praia alagada

no sol dos dias passados

entre copos e erva

numa dança errante

sem chão nem portas.

Estou só tranquila

agora que bebo uma tisana

repleta de desertos

e histórias apenas

contadas sem vozes

histriónicas

a ofenderem-me

esta alma polifónica

estendida de seda

sobre a cama vazia.

Escrevo intransitiva

na curva que desce

até à praia e mergulho

no mar.

quando a solidão

se conjuga reflexa

não há tramontana

que consiga derrubá-la.

afasia



deram-me uma palavra e eu fiz um barco.

bibliomaria



Quando cheguei a kafka encontrei o armário al berto e fui estender a llansol. Foi então que virgínia, travestida de orlando, se zangou com a rosa da gertrudes  e foram discutir joyce como pessoas heterónimas. Mas não conseguiram chegar à lispector da clarice e muito menos aos inversos da ala.

Dei-lhes um sermão a todos os peixes: quem lhes tinha dado autorização para me baralharem assim as estantes, incomodando homero no seu ensaio sobre a cegueira? O silêncio estatelou-se no chão, os olhos baixaram-se e as capas ficaram lídias de fiama.

E eu génios à parte fui beber um copo com musil de fundo.

women in a café

- Bom dia! O costume?
- Sim. E um coração sem canela e resistente a todas as alterações de temperatura.
- Acabadinho de sair, Madame. Ainda palpita.
- Óptimo. Obrigada.

grito

Foto de A. G.

(para as minhas filhas Sara e Inês)



o meu silêncio é de pedra.

agora neste tempo virtual

quando as palavras se soltam

ao acaso dos dias

correndo de boca em boca

sem qualquer valor no mercado

da vergonha desperdiçadas

ao vento como pérolas

atiradas a porcos nem que de Ulisses

se saiba alguma nova

aqui neste lugar estreito

onde as gentes se acotovelam

num bulício histérico

cantando desafinadamente

um suposto caminho de uma

glória epifânica

que há-de parir um rato

agora e aqui num grito

de vísceras e de sangue

carregado de afasia

diante da estuporada memória

que não matarei:

o meu silêncio é de pedra.

só pode ser de pedra.

da voz

Foto de angela f. marques

(para a Lídia Jorge)

gosto de ler aqueles versos que

trazem uma voz agarrada ao pescoço

uma voz tão sua que me

esqueço até de juntar as letras

as sílabas as palavras e fecho os olhos

para ficar a ouvir-lhes apenas

a melodia ao arrepio da minha pele

enrugada. a voz essa música

do corpo que dá de beber à

dor do texto

a sul

curva suave

Foto de Fabíola Narvaéz



Todos os dias fazia delicada e lentamente aquela suave curva à esquerda, ouvindo um trecho de Bach. Com sinal de luzes porque tinha de entrar na outra faixa de rodagem.

Naquele dia estava um calor anormal para uma noite de Maio, o leitor de cd parou inexplicavelmente e preocupada com a fuga de Bach, esqueceu-se de fazer o sinal de luzes.

Não pôde contar a ninguém como tinha sido especialmente suave, naquele dia, a curva à esquerda.

Nascida a 16 de Março de 1953

PARABÉNS, ISABELLE HUPPERT!

artes poéticas 2

Foto de Achard

a janela rare
faz o verso com
a singeleza de
uma sílaba átona de água.

carta perdida



Ex.ma sinhora

Doutora dona Ana Luíza Amaral

Minha sinhora, quero neste dia que é nosso dar-lhe os parabéns por ter iscrito outra vezaquele livro que á muitos anos fez de mim mulher feliz e chorei tanto tantas lágrimas que não cabia em mim de emoçom ao ver que havia quem desse valor a mulheres assim como eu sem instrussom e a esfalfarem-se de trabalho para satisfazerem os filhos na boca e os homens na cama. Não fui eu quem o li já se vê mas uma das patroas onde eu andava a dias e a única qualém da paga certa ao fim do mês me respeitava com modos que eu nunca conheci e por isso me contava coisas de livros e políticas que dizia ela que eu não podia deixar que me pusessem o pé em cima do cachasso. Ora depois deu-se o 25 de Abril e foi assim que eu percebi milhor o que ela me tinha explicado e cumprendi ter porque veio o meu irmão de Moçambique com um desarranjo na cabeça quinda agora dura e passa os dias sentado numa cadeira a abanar a cabeça e a gente sem saber o que lhe fazer. Mas eu não estou aqui para lhe falar destas desgraças que toda a gente as tem a fazer-lhe perder o seu tempo e queria só dizer-lhe que chorei outra vez em tantas partes tanto como da primeira, agora a saber que fica tudo explicado para que a gente nova saiba o que nós passamos e não deixem botar por água abaixo as liberdades que agora tenhem e não se ponham pr’aí com cantigas porque um dia levam uma traulitada que deus nos acuda de tal agouro. Por isso vou despedirme com muito agradecimento e admirassão pelo seu trabalho que eu sei reconhecer que é tão importante como lavar a casa dos outros. Desejo-lhe muita saúdinha a si e aos seus, esta que se assina

Maria



artes poéticas 1

Foto de Aurore Adeline

um poema sem aditivos

de uma colheita trovadoresca

é sempre a melhor companhia

para uma noite igual a todas as noites.

monólogo interior

Foto de ângela f. marques



crime

Fixei-o bem, olhos nos olhos, apontei a arma ao centro e disparei: matando o outro, fiquei sem mim.
O boneco fechou a porta e saíu sem pestanejar. Já não tinha alma.