[...]

Orianne F.

não adianta deixar

migalhas

pelo caminho.

não faço questão

de voltar



Du côté de chez... moi...

deambulando com Cesário

Almada Negreiros

falta-me o campo

verde para fugir

à febre amarela

e ao absinto do lado

de dentro do botequim

fin-de-siècle

anacrónico



Eugénio revisitado

há um tsunami de estranhamento
que se aproxima
perigosamente
da concha onde
me exílio
deste tempo.

é sufocante o ar que
se respira
são sujas as paredes
secos os animais
esqueléticos os pomares

faz-se tarde
ao amanhecer cada
dia o vento
arrepia as estações
e os violinos
confundem-se
com a miséria
estampada nas calçadas.

mergulhar no sal
da língua é a única
salvação.

autópsia (αὐτοψία)

αὐτοψία

Paulatina e acentuadamente Theo ia perdendo a destreza vocabular que lhe saltava directamente das mãos para as centenas de cadernos que guardava, numerados e datados, na secretária centenária que o acompanhava desde menino, por via paterna.

Piruetas semânticas que deleitavam uma horda de papa-açordas, aspirantes a leitores privilegiados, que batiam à porta de todos os salões literários, se embebedavam em todas as vernissages, e faziam fila à porta do teatro a fazerem-se a convites desperdiçados e que rodeavam Theo, basbaques, diante de prosas que mal conseguiam ler em voz alta e por isso consideravam eloquentes. Nunca entenderam, portanto, que Theo lhes desconhecia os perfis e tão pouco lhes sentia os perfumes de marca.

Numa tarde invernosa de Novembro, porém, Theo preparava-se para uma leitura pública e ninguém reparou que o seu olhar estava mais distante ainda do que o costume. Pegou nos cadernos que tinha cuidadosamente seleccionado para ler, enfiou-os com pressa na pasta de couro, bastante descosida, e avançou pela sala, curvado mas firme, em direcção à porta de saída.

Cuidaram os clientes literários tratar-se de uma performance desconstrucionista e voltaram-se nas cadeiras, espreitando avidamente o desfecho exemplar do Apolo das letras,

Mas Theo afastava-se cada vez mais, fustigado pelo vento e pela chuva e desceu as escadas, do passeio até à praia. À medida que se aproximava do mar, os seus olhos regrediam da lonjura em direcção às ondas atormentadas até que um sorriso se foi desenhando nos lábios. Estava a conseguir, enfim, um diálogo único, estava de novo a escrever de coração um texto surpreendente, com palavras que tinham asas nos pés.

No seu entusiasmo crescente, foi avançando até perder o pé, até que a água lhe cobriu a cabeça e lhe inundou os pulmões...

Felizmente nem sequer teve tempo para ouvir os aplausos do público fiel.

pescador de memórias

pareceu-me ouvir-te
do lado de lá do tempo
do lado de cá do rio
onde as nuvens
se desenham maçãs
as gaivotas me tropeçam
nos olhos e o barco
fica na barra
incapaz de fotografar
tempestades.

resta o poema
límpido de lágrimas
para sobreviver
à dor do mar.

l'année de la pensée magique

Em memória do nosso querido João Paulo Seara Cardoso

e para a Maria Ana

baptismo

R. Magritte, La mémoire, 1948

hoje morreu-me

mais uma célula

instalou-se um ponto negro

na borda da memória

um cancro pronto

a estender as metástases

pelo álbum amarelado

de retratos sépia

hoje encurtou-se o tempo

que me separa

da ausência

afogou-se a lágrima

num bolso roto

desfigurada pela

secura dos olhos.

aqui

vou deixando migalhas

paulatinamente

dispostas a indicarem

o percurso

até ao cais

do poente

anacronismos

Inês Marques Gomes

1.

estava seco

o verso da folha

quando caiu uma gota

de chuva.

não chegou a tempo

de matar a sede.

2.

a mão que nunca conheceu

o travo da terra

é incapaz de afagar

um rosto só.

3.

há uma sabedoria

só de rugas e de kairos

para perceber que

um dia de sol é

igual a um dia de chuva.

Confissão

Jeronymus Bosch



Não.

Não sou uma ordeira

Mente indignada

Que vai beber uns copos

Na hora da despedida.

Prefiro-me Antígona desempregada

Diante de uma plateia vazia

Já que não são estes os tempos

De uma justiça de sangue.

Não.

[Despudorada contarei

A quem queira ouvir-me

Que o sol também pode ser azul

Ou podem voar os peixes

Sem ser num quadro de Bosch.]

mundo meu

04-10-11 - o meu fim de dia



desmoronou-se

enfim

a minha casa.

ficam paredes

para trás, portas e janelas

ficam soalhos

e estantes

fica muito bric-à-brac

e espelhos também.

ficam gatos e sofás

escrivaninhas

e máquinas de costura

ficam quadros e

cortinas ficam

fotografias e cadernos.

- ficam casas -

agora tenho

o mundo para habitar

estes olhos cansados

e um corpo curvado

as mãos menos

ágeis, mas a alma

bem curtida pelo tempo

e um coração aberto ao sol.

já não preciso

de roupa nem artefactos

e o chão é

a minha cama. ou o mar.

(só preciso de respirar)

olhos meus

Foz do Douro, Porto

                                                                                     (para a Maria Ana)

Um dia

Há-de ser um dia

Eu vou gritar

Por ti

Até me esvair no rio

Que vai entrar no mar:

MAR

ma dame

desnecessárias
as palavras que
inscrevo
na curva da tua cintura,
ma dame,
diluem-se na garganta
do caminho solitário.

infância

é quando uma andorinha se engana de estação

que percebemos a feliz impossibilidade de afagar o horizonte.

pastiche

Ceci n'est pas un livre.

de regresso a Ítaca

com Kavafis na foz do douro

retardo um pouco mais

o regresso a Ítaca.

gritam de branco

as gaivotas sugerindo

a agilidade do amor

sobre as ondas

outrora safiras

atiradas aos deuses

agora

com Kavafis na foz do douro

é já um corpo tisnado

de sal que apreende de

vagar o sentido de Ítaca.

tempus

(para a Ana Luísa e a Migui)

tenho um arroz de forno

no meu horizonte

que me sugere

metáforas de afectos

um arroz de frango

com textura de terra

risadas soltas

escorrendo pelo

tinto maduriense

a afagarem-me olhos e falas

fêmeas numa língua

partilhada pelo

signo da amizade

cerzida entre

kronos e kairos.

assim guardarei no

presente do futuro

pedacinhos de ossos

e de lúcia lima

que me alimentaram

o devir antecedente.

"contrariedades"

não há como designar

com substantivos abstractos

os gumes afiados

que rasuram a brancura dos meus dias

ensanguentados de mortos famintos

e de violência londrinamente obscena.

tudo se resume

a uma janela indecorosa

degradada

sobre a cal

e as palavras saem-me

azedas destas

mãos enrugadas

de vergonha.

para além de

na rota do silêncio

revisitei os meus labirintos

com a lentidão de uma viagem homérica.

perguntei por mim

às oliveiras e riachos

às sombras dos chaparros

e todos confirmavam

o meu desaparecimento.

nem novas nem sussurros

ou palavras soltas.

é bom saber que

a música serpenteia

para lá da humana condição.

tatoo

tenho o mar entranhado na pele

por mais amarela que seja a paisagem.