on ne badine pas...

Gustave Klimt, A vida e a morte, 1916

Quando ela assomou à porta do meu quarto, abri os olhos apesar do silêncio. Aproximou-se pé ante pé e quando estava já bem perto de mim, interpelei-a com um prazer desmesurado.

- Senta-te um pouco. Não precisas de ter pressa.

…

- Bebes?

- Em serviço, nunca.

- Que tédio! Não tem que ser um trabalho.

- É.

- Despe-te.

Ela tentou afastar-se e aproveitei para lhe retirar o véu negro, que afinal era um pano inteiro que a cobria da cabeça aos pés. E detrás da imagem estereotipada que conhecia dos livros, surgiu o corpo atraente de uma mulher de carne e osso, de pele e odor, de água e fogo. Juntamente com a túnica caiu a máscara e a voz tornou-se doce.

- Não devias ter feito isso…

- O que queres beber?

- Acho melhor não…

- Não quero fugir de nada. Mas gostava de te conhecer.

- E não me conheces, já?

- Só indiretamente. Nunca vieste buscar-me a mim.

- …

- Estou pronta. E agora que te vi, assim despida, é com prazer que te acompanho.

- Nunca ninguém me acompanha com prazer.

- Mas eu, sim.

- Estás a tentar seduzir-me…

- Não posso. És tu que me levas. És tu a predadora.

- Apenas cumpro ordens.

- (Risos) De quem?

- Eu sei que não acreditas. Não vale a pena perder tempo.

E levanta-se para vestir de novo o negro que representa o seu papel. Agarro-lhe a mão, puxo-a para mim e sobre a cambraia beijo-a nos lábios, entregando-me com prazer ao seu domínio. Ela abraça-me pela cintura e leva-me desta vida, sem a leveza da tarefa cumprida, porque a minha entrega foi tranquila.

Morri com um sorriso cúmplice.